domingo, 9 de marzo de 2008
sábado, 8 de marzo de 2008
En Breve: Regina José Galindo, artista
Nació en Guatemala en 1974. Esta artista visual, que además es poeta, ha convertido su cuerpo en medio de expresión. Su trabajo en el campo de la performance se ha desarrollado de modo coherente, aunque corriendo ciertos riesgos. Es quizás por ello, el peligro y lo poco convencional, que la dimensión de lo que hace no sea comprensible para todos. Aún así sus logros han rebasado con éxito las limitadas paredes de los centros culturales para llegar al público en general y lo más importante, hacerlo pensar, cuestionarse. Si se puede pensar en una artista controversial, emergente, periférica, en que el concepto de género pesa, es en ella. Crear un perfil se hace difícil por la diversidad que la caracteriza. Es por ello que ha conquistado espacios que sólo le pertenecen a ella. Aunque la mayoría de sus actividades son irrepetibles, los registros brindan una versión aceptable de la intensidad con la que desarrolla sus proyectos.
Un tema difícil de tratar es el de los abusos y discriminación latente a la mujer. En una de sus apariciones en la Bienal de Venecia presentó El dolor en un pañuelo (febrero de 1999), utilizando su cuerpo maniatado en cruz, como telón de un vídeo. En el mismo espacio, dos años después, presentó Piel que incluía una caminata por la histórica ciudad de Venecia. En los dos casos estaba completamente desnuda. Habrá que interpretar esa desnudez como acto de vulnerabilidad.
jueves, 6 de marzo de 2008
Fragmentos Sueltos: Conducta en los Velorios (Julio Cortázar)
No vamos por el anís, ni porque hay que ir. Ya se habrá sospechado: vamos porque no podemos soportar las formas más solapadas de la hipocresía. Mi prima segunda la mayor se encarga de cerciorarse de la índole del duelo, y si es de verdad, si se llora porque llorar es lo único que les queda a esos hombres y a esas mujeres entre el olor a nardos y a café, entonces nos quedamos en casa y los acompañamos desde lejos.
Llegamos de a uno o de a dos, saludamos a los deudos, a quienes se reconoce fácilmente porque lloran apenas ven entrar a alguien, y vamos a inclinarnos ante el difunto, escoltados por algún pariente cercano. Una o dos horas después toda la familia está en la casa mortuoria, pero aunque los vecinos nos conocen bien, procedemos como si cada uno hubiera venido por su cuenta y apenas hablamos entre nosotros. Un método preciso ordena nuestros actos, escoge los interlocutores con quienes se departe en la cocina, bajo el naranjo, en los dormitorios, en el zaguán, y de cuando en cuando se sale a fumar al patio o a la calle, o se da una vuelta a la manzana para ventilar opiniones políticas y deportivas. No nos lleva demasiado tiempo sondear los sentimientos de los deudos más inmediatos, los vasitos de caña, el mate dulce y los Particulares livianos son el puente confidencial; antes de medianoche estamos seguros, podemos actuar sin remordimientos.
Mis hermanos y yo esperamos por lo regular este momento para entrar en la sala mortuorio y ubicarnos junto al ataúd. Por extraño que parezca estamos realmente afligidos, jamás podemos oír llorar a nuestras hermanas sin que una congoja infinita nos llene el pecho y nos recuerde cosas de la infancia, unos campos cerca de Villa Albertina, un tranvía que chirriaba al tomar la curva en la calle General Rodríguez, en Bánfield, cosas así, siempre tan tristes. Nos basta ver las manos cruzadas del difunto para que el llanto nos arrase de golpe, nos obligue a taparnos la cara avergonzados, y somos cinco hombres que lloran de verdad en el velorio, mientras los deudos juntan desesperadamente el aliento para igualarnos, sintiendo que cueste lo que cueste deben demostrar que el velorio es el de ellos, que solamente ellos tienen derecho a llorar así en esa casa.
Cuando es hora de partir y la casa está llena de parientes y amigos, una organización invisible pero sin brechas decide cada movimiento, el director de la funeraria acata las órdenes de mi padre, la remoción del ataúd se hace de acuerdo con las indicaciones de mi tío el mayor. Alguna que otra vez los parientes llegados a último momento adelantan una reivindicación destemplada; los vecinos, convencidos ya de que todo es como debe ser, los miran escandalizados y los obligan a callarse. En el coche de duelo se instalan mis padres y mis tíos, mis hermanos suben al segundo y mis primas condescienden a aceptar a alguno de los deudos en el tercero, donde se ubican envueltas en grandes pañoletas negras y moradas. El resto sube donde puede, y hay parientes que se ven precisados a llamar un taxi. Y si algunos, refrescados por el aire matinal y el largo trayecto, traman una reconquista en la necrópolis, amargo es su desengaño. Apenas llega el cajón al peristilo, mis hermanos rodean al orador designado por la familia o los amigos del difunto, y fácilmente reconocible por su cara de circunstancias y el rollito que le abulta el bolsillo del saco. Estrechándole las manos, le empapan las solapas con sus lágrimas, lo palmean con un blando sonido de tapioca y el orador no puede impedir que mi tío el menor suba a la tribuna y abra los discursos con una oración que es siempre un modelo de verdad y discreción. Dura tres minutos, se refiere exclusivamente al difunto, acota sus virtudes y da cuenta de sus defectos, sin quitar humanidad a nada de lo que se dice; está profundamente emocionado, y a veces le cuesta terminar. Apenas ha bajado, mi hermano el mayor ocupa la tribuna y se encarga del panegírico en nombre del vecindario, mientras el vecino designado a tal efecto trata de abrirse paso entre mis primas y hermanas, que lloran colgadas de su chaleco. Un gesto afable pero imperioso de mi padre moviliza al personal de la funeraria; dulcemente empieza a rodar el catafalco, y los oradores oficiales se quedan al pie de la tribuna, mirándose y estrujando los discursos con sus manos húmedas. Por lo regular no nos molestamos en acompañar al difunto hasta la bóveda o sepultura, sino que damos media vuelta y salimos todos juntos, comentando las incidencias del velorio. Desde lejos vemos cómo los parientes corren desesperadamente para agarrar alguno de los cordones del ataúd y se pelean con los vecinos que entre tanto se han posesionado de los cordones y prefieren llevarlos ellos a que los lleven los parientes.
miércoles, 5 de marzo de 2008
Del otro lado: Me gustaría...
Que las noches dejen de ser tan acaloradas, que se pueda respirar sin dejar tanta tristeza cuando se moviliza en materia a trávez de esta caótica ciudad, donde el niño juega con la mano pegada a la nariz, porque el vicio no le deja y él ya es parte de él, pero son cosas, son cosas que afirmativamente no van a cambiar, por mucho que uno se ensañe y trate de generar, porque la cosa está podrida amiga, mejor amiga no, siento raro decirte eso, ni compañera porque esos tiempos de fusil y minas han acabado, sencillamente talvez nunca hayan existido y vivimos con la fumada de que sí, tal cual guerrillero chino en plena montaña en estos primeros años del siglo.Pero eso no nos incomoda, no nos incomoda...sencillamente porque tenemos tan aguados los ojos viendo al niño corretear y ver algo que ni la imaginación de él pueda crear sin la ayuda de esa basura que lo alimenta y cobija en lugar de las manos sinceras de otro humano, pero asi es la situación mientras el juega con sus amigos imaginarios, se pudre por dentro y sueña con que no tenga que ver jamás la realidad como la ven los demás.
martes, 4 de marzo de 2008
Fragmentos Sueltos: A la Izquierda del Roble (Mario Benedetti)
El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba y ver cómo las nubes se disputan las copas y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero es lindísimo imaginar qué dicen sobre todo si él muerde una ramita y ella deja un zapato sobre el césped sobre todo si él tiene los huesos tristes y ella quiere sonreír pero no puede.
Ayer llegó el otoño el sol de otoño y me sentí feliz como hace mucho qué linda estás te quiero en mi sueño...te quiero, pienso a veces en Dios, bueno no tantas veces no me gusta robar su tiempo y además está lejos, vos estás a mi lado. Ahora mismo estoy triste, estoy triste y te quiero...el cielo, los amigos y qué suerte te quiero, hace mucho era niño, hace mucho y qué importa el azar era simple como entrar en tus ojos dejame entrar te quiero menos mal que te quiero.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse. Yo me quedo.
sábado, 1 de marzo de 2008
En Breve: Alaide Foppa, escritora
De madre guatemalteca y padre argentino, nació en Barcelona en 1914. Vivió algunos años en Argentina y pasó la adolescencia en Italia. Casada con ciudadano guatemalteco adoptó la ciudadanía guatemalteca. Por razones pólíticas debió exiliarse en México por algunos años. Sus indiscutibles méritos intelectuales le permitieron ocupar la cátedra de Literatura Italiana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de México. Asimismo, fue fundadora de la cátedra de Sociología de dicha Universidad y catedrática en la Facultad de Humanidades de la Universidad de San Carlos de Guatemala. En 1980 regresó de su exilio. Al poco tiempo de llegar fue secuestrada y desaparecida por el gobierno del dictador Romeo Lucas García. Sus restos nunca fueron hallados. De su obra poética merecen destacarse: «La Sin Ventura», «Los dedos de mi mano», «Aunque es de noche», «Guirnalda de Primavera», «Elogio de mi cuerpo», «Las palabras y el tiempo». Tradujo al español El ave Fénix de Paul Eluard, y la Poesía de Miguel Angel.